Océano Pacífico

Dedicado a la locutora de un programa de radio de Cadena Dial con el mismo nombre que me alegra de vez en cuando la madrugada.

Da la medianoche el repicar de la campana de la iglesia de nuestra ínsula de marineros y, a lo lejos, se escucha el batir de la mesana golpeada por la brisa, en tu barco velero. La obligación te despierta de un sueño profundo, emerges como por sorpresa del camarote de capitán en el que te refugias del mundo y se centra tu vista en el viejo paquebote que cada noche antes de zarpar te trae misivas de viejos contramaestres varados en tierra, doctos oficiales que ruegan que les escribas contando los secretos que tu océano encierra, locos vigías que desperdiciaron su vista en el lejano horizonte buscando tu barco, hijos de pescadores que ignoraron tu pista creyendo que tu mar no era más grande que un charco. No formas número de ese elenco de marinos que marcan rumbo en la carta de navegación. Concedes la libertad a todos tus destinos, sea el viento quien los discuta con Poseidón. Te encaminas rápidamente al puente de mando, saludando con sonrisas a tus tripulantes, planeando la noche sueñas que navegando te espera una travesía llena de diamantes poéticos hundidos que debes rescatar de entre esqueletos de antiguos barcos naufragados, de calmas tras tempestades donde recitar canciones de victoria a los barcos abordados, de maniobras peligrosas entre atolones que en tu barco podrían hacer quebrar la quilla, de esos trueques con carabelas y galeones, e ilustres mandatarios del puerto de Sevilla. La solapa de tu chaqueta de capitana no porta ni medallas ni condecoraciones. tales premios no te llevarán a tu mañana deseado de charlar con todas las naciones. El amanecer revela que la noche ha muerto, te guías pues por la luz del faro intermitente y terminas con la eslora de tu barco en puerto, con la esperanza de partir al día siguiente.